Escrito al dolor sano falto.

Donde està, padre,
aquel clabo, en el pecho ardiente,
aquel, que recordava a la mente,
su propia existenica, e la muerte,
aquel, que augmentaba, del alma latente,
la grandeza, grande, que no miente.

Quantas vveces me quejé,
quantas veces lo odié,
más,ahora hecho de menos,
aquellos millares de versos,
que nacían de la espina de almendro,
más, ahora, me cercioro de este muerto,
y ya lo hecho de menos,
falto, de la luz de ese fuego,
vago en un mar, desorientado,
ahogo en pena, moribundo.

Ya no me siento,
pues ya no puedo,
decir, como el maestro Quebedo,
polvo seré,
más polvo enamorado,
ah, he de decidir-me,
o a la gigantesca mar rendir-me,
sea mar negro,
y cielo nacrado.